声，没个喘气的时候 我蹲在门槛上，看外公把最后一口稀粥划得见了底。他抹了把嘴，碗筷往木桌上一搁，起身去够墙角挂着的旧草帽。草帽边早就破了，耷拉下一绺。 “走喽，晓航，”他声音哑哑的，像是被昨晚的烟酒呛着了，“日头毒，赶早。” 我身上这件比较像样的深蓝色运动外套，是去年“姑妈”寄来的，说是城里时兴的样式。外套的袖口已经磨得起了毛球，手肘处洗得发白。 上周末晚上的那通电话，最后是“嘟嘟”的忙音收的场—
